Y si. Después del dropshipping que se comió mi presupuesto y del calzado con mis dibujos que a nadie le apetecía comprarse, me dije algo que en ese momento sonaba muy lógico:
«Quizá el problema es que estoy jugando en la liga equivocada.»
Así que cuando apareció la oportunidad de trabajar con una fábrica italiana de calzado —de las de verdad, cuero italiano, producción premium, precio acorde— pensé: esto sí tiene sentido.
Ya no iba a poder echarle la culpa a la calidad. Ni al precio. Ni a que venía de China. Si esto no funcionaba, al menos iba a fracasar con estilo.
Y fracasé igual. Solo que esta vez con cuero italiano.
La fábrica italiana
Mira te lo cuento.
Me presenté a una convocatoria. Para diseñar con ellos, no para trabajar allí.
Aceptaron mi propuesta.
La mecánica era clara: yo diseñaba, ellos fabricaban, y el producto salía al mercado con mi marca.
Calzado premium. Cuero italiano. Precio alto.
No porque lo caro venda mejor. Sino para quitarle la excusa fácil a toda la ecuación. Si esto no funcionaba, no iba a ser por el producto.
Diseñé unos 8 o 10 modelos durante varios meses.
Cada diseño implicaba pedir muestras. Y aquí la inversión era mayor. El precio del calzado era bastante alto. Nada de 30 euros. Esto era otra cosa.
El producto ya no era el problema
La fábrica trabajaba con otros diseñadores. Propuestas potentes. Arriesgadas. Con identidad clara. Muy de autor. Muy en mi línea.
Algunos vendían. Otros no tanto.
Yo no.
Y ahí apareció la pregunta incómoda: ¿por qué otros sí y yo no?
No porque mis diseños fueran peores. No porque la calidad fuera inferior. No porque el precio estuviera fuera de mercado.
Entonces, ¿qué mierda estaba pasando?
Durante un tiempo busqué respuestas que me dejaran tranquila. Que si el mercado. Que si el momento. Que si la plataforma no era la correcta.
No era nada de eso.
El patrón se repetía. Otra vez.
Diseñaba calzado que me encantaba. Que yo me pondría. Que tenía mi sello por todos lados.
Y ahí estaba el problema: diseñaba para mí. No para quien compra.
Ese público existe. Pero es minoría. Y encontrarlo requiere inversión en publicidad, embudos, tiempo. Cosas que yo no podía permitirme para sostener una fábrica italiana.
Pero yo seguía sin verlo. O sin querer verlo.
Cuando las cuentas no cierran
Probé lo que tocaba probar. Publicidad. Colaboraciones con influencers que nunca contestaban. Crear contenido. Convertirme en marca personal.
Lo hice durante un tiempo. Obligándome.
Ya había entendido antes que eso no era lo mío, pero lo intenté igual. Porque supuestamente era lo que había que hacer.
Pero cada cosa que «había que hacer» me alejaba más de lo que realmente quería hacer: diseñar.
Y pretender ser otra persona para que funcione un negocio no es esfuerzo. Es mentira. Y agota.
Podría haber seguido. Pagando más colaboraciones. Subiendo presupuesto en publicidad que generaba visitas pero no ventas. Probando otra estrategia más.
Podría haber pagado a alguien para crear contenido. Para mostrar el producto. Para empujar.
Pero todo volvía al mismo punto: dinero que no tenía para invertir sin garantías de que volviera.
No era falta de creatividad. Ni de trabajo. Era algo más simple: este modelo necesitaba una inversión que yo no podía sostener.
Y me dio lástima dejarlo. Porque me encantaba…
Me encantaba diseñar ese calzado. Me encantaba trabajar con esa fábrica. Me encantaba el nivel de calidad.
Pero encantarme no era suficiente. No era rentable. Y seguir insistiendo solo porque me gustaba no iba a convertirlo mágicamente en negocio.
Lo que entendí sin quererlo entender
Durante un tiempo pensé que si no funcionaba era porque no lo estaba haciendo bien.
Hasta que entendí: no era hacerlo mejor. Era que no tenía lo que el modelo necesitaba.
No me faltaba talento. Me faltaba presupuesto.
Igual que con el primer intento de print on demand. Mismo problema, distinto precio.
Subí la calidad al máximo. Cuero italiano. Fábrica seria. Precio acorde.
Y esa pregunta seguía ahí: ¿y si el problema no era mejorar nada… sino que el modelo completo no encajaba con mi realidad?
La respuesta no llegó en ese momento.
Aún faltaba un poco más para darme cuenta de que el negocio del diseño y el producto no eran mi modelo.
Pero esa certeza llegaría. Con tiempo. Con distancia.